Pre-tormenta

11/22/2016

 

Cada tanto me entra una incomodidad que no se quita escribiendo, leyendo ni haciendo muñecos de peluche. No se quita sudando con rutinas dementes ni apagándome el cerebro con la televisión. Es una incomodidad pre-tormenta, pre-apertura del capullo, pero la conciencia del proceso no me calma. Cada vez me veo tentada a pensar que esta vez es diferente, aunque los antecedentes todos lo nieguen. Quizá esta vez sí pasará otra cosa, quizá esta vez sí es un presentimiento y hay que dejarlo todo y convertirse en contador o en publicista. 

No hay nada nuevo en los conflictos económicos nacidos de la vocación que tengo. Nada. Es una desgracia que la búsqueda de la felicidad y la persecución del sustento no coincidan y que uno pueda trabajar sin descanso, desangrarse y sacarse de entre las llamas para acabar siempre dependiendo de una industria que, aunque uno lo haya soñado, no es noble porque (la respuesta está en la pregunta) es una industria. 

 

No hay nada nuevo, tampoco, en dudar de la calidad de lo que se está creando. Hay que entender en un momento dado que el éxito exterior y la satisfacción interna no siempre van juntos o no son la misma cosa: hay textos míos que nadie conocerá y que me llenan de orgullo y otros cuya popularidad puede sorprenderme. ¿Qué es lo importante? ¿Qué tan crucial es el gusto de la gente por lo que escribo? ¿Qué significa la aprobación o el rechazo de una editorial por un texto? ¿Cuándo hay que dejar ir algo que parece no funcionar pero que está cerca de nuestro corazón? ¿Cuál es el objetivo último de escribir? 

 

Al hacerse adulto uno se cree que está hecho o que ya nada le sorprenderá demasiado. Y entonces, cada tanto, me entra una incomodidad que no se quita con nada. Y es la incomodidad de la propia piel, el picazón de lo viejo que se va despidiendo, el miedo de lo nuevo que llega enmascarado. 

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